Как часто мы синиц в руке не ценим

И разрушаясь двигаемся к цели…

Я не любил её – так мне тогда казалось

Была она мала, бледна, легка

Не жгло внутри, когда её касалась

Моя неутомимая  рука

Я не любил её – вот в чём была дилемма

Хотя и занимался с ней любовью

Часто

И для меня стояла как проблема

Её родимое пятно над бровью…

Она была синичкою домашней

И не вчера мы встретились 

Но мне

Она казалась ношею вчерашней

И не пылал я с ней в любви огне…

Но вдруг она исчезла

Растворилась

В потоке суетливых, зимних дней

И почему-то стало мне тоскливо

И начал я печалиться о ней…

Я не нашёл её на прежнем её месте

Ей сделал предложенье юный принц

И согласившись с ним она попала

В разряд вельможных и влиятельных

Цариц

Теперь я не живу,а существую

Врагу не пожелаешь жизнь такую…

И почему я не любил синицу?

Пока не превратилась

В чудо – птицу?…